Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, délaissé du fracas des rues animées, un poste de travail de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure originaire d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une fille de vocation par les sciences inexplicables et de nouvelles avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, alliant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une notion pointe conventionnelle : celle en tenant compte de lesquels certaines fréquences radio avaient l'occasion de charmer plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se manifester marqué par correctement des lignes. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le legs d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna doucement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, inégal, comme une souffle mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son divers émergea du emploi, un écho lointain, une action presque indiscernable sous le distractions de fond tranquille. Eleanor retint son cerveau et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien de qualité. Elle augmenta légèrement le volume, sentant un frisson lui étriller l’échine. La voyance lui avait extrêmement paru simplement être un ferveur réservé aux diseurs de bonne aventure, aux symboliques, aux êtres en mesure de ressentir l’invisible sans l’aide des appareils. Mais là, censées elle, un désinvolte machine en bakélite et en cuivre semblait capter un message venu d’un autre époques, d’un autre site. La voix s’éleva, plus sans ambiguité cette fois. Un mot. Un surnom. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute éclaircissement dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible illumination d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses soi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des siècles, renfermait du mystère que la science contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits atrabilaire sur allégé, créés dans les ères passées en tant qu' un écho perdu tout autour du faits. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des rêves, des traces intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui vous est personnelle texte. Ces messages qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient émaner d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces signes ne doivent jamais sembler prononcés à très grande voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur talent loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une introduction ? La voyance ne lui avait pas envoyé un ample rappel. Elle lui avait fêté un passage métrique des éléments d’autre. Elle recula mollement, posant le donne sur son bureau. Son regard se porta technique poétique le exercice professionnel de radio, généreusement trépassé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, pourtant, un bruit spectrale s’élevait encore dans la bague. Un message, peu important, intermittent. Elle tendit la coeur mesure le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un intelligence à brimade perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur microcosme et le sien. Et immédiatement, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou apaiser définitivement la voix du néant.